Hay un pudridero de palabras a la salida del colegio.
Al otro lado del parque crecen palabras venenosas como hongos, dispuestas para tertulianos de la pública.
Otras palabras germinan en los celulares, crecen y se reproducen en los grupos de guasap donde obtienen su alimento.
Una lagartija se esconde por la escombrera, a las afueras del pueblo.
La editorial Bohodón Ediciones, con la colaboración de la Asociación Cultural Bengalbón de Puertomingalvo (Teruel) ha publicado esta antología poética de diferentes poetas que hemos participado desde 2.019 en los recitales de poesía que se han celebrado en la Casa de la Villa de agosto en agosto en el Festival de la Villa de las Palabras. Mi agradecimiento a Patricia Crespo Alcalá por invitarme a este evento.
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DESCANSO
Al lado del camino
se construyó un banco de piedra
para descansar.
Un arriero detiene el paso,
resoplan las mulas
en la hierba húmeda por el rocío.
Un viejo hace pausa
del paseo matutino,
sentado apoya sus manos en el cayado.
Ya en la tarde
después de escuela
llegan las niñas
con la merienda.
Son tiempos de recuerdo
en el atardecer solitario,
pienso si realmente ocurrió.
Ahora es un banco
comido por el carrascal,
en el sendero
que lleva a un molino en ruina.
Sin agua ni oficio.
Sin lamento el sol se esconde.
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LA ALBAREDA
Es desierto la Albareda abandonada,
donde la maleza derriba las casas
con puertas abiertas, sin dueño,
Es la ilusión del verano
de un viejo que sostiene el muro
con su duro trabajo.
Una ermita en la aldea deshabitada,
donde el rezo no existe
y el deber de siglos desaparece.
Al caminante le pesa la mochila
y aparecen en su memoria
imágenes del canastero
sentado en el banco de piedra
de una calle sin nombre
que ahora es camino.
Atravieso el lugar
y a lo lejos escucho la música
de la maceta
componiendo el poema
de los muros caídos.
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LLUVIA
Una lluvia fina
persiste en los días
y evoca el recuerdo de los ríos.
Baja el agua sobrante
por los barrancos
en cauces olvidados
arrastrando la maleza
de un despertar hidráulico.
El rezo de las gotas llovidas
bendice los campos
con un verde intenso
en el renacer de los sembrados.
Son días de marzo
cuando la primavera despierta de su letargo,
con lluvia fina en el páramo
y en la montaña,
la niebla.
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EL VIEJO FRUTAL
En primavera el viejo frutal florece
y la promesa del fruto comido
se desvanece en la soledad
de un masico perdido.
Su nombre olvidado,
quizás Masico Nuevo fue algún día.
Un sólido horno para cocer el pan,
la pequeña era,
aún quedan en las ventanas
posos de vida.
Entre los escombros
crece el saúco y florece,
con la esperanza de sanar a las gentes
de estos lugares desaparecidos.
Tú figuras en la fotografía,
esa corta melena rubia
el destello de tu sonrisa,
el regalo de comer
el fruto prometido,
la manzana prohibida.
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AIRE
Mi alma busca un ventanuco
para salir a respirar.
Los domingos por la tarde
el aire de mi cuarto está demasiado viciado
y mi alma necesita respirar aire puro.
Hace calor y tengo puesto el aire acondicionado,
el aparato tiene filtros que lo purifican
y le dan un sabor mentolado.
Pero mi alma quiere salir
por el ventanuco a respirar
y conversar con los que pasean
por el parque
apoyados en andadores sin memoria.
Yo me tumbo en la butaca
y dejo que mi alma
se marche un rato a respirar
y me imagino que fumo un cigarrillo.
Hace tiempo que dejé de fumar
para no contaminar el aire.
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Noche
de San Juan por el cabezuelo
cerezos cuajados
hacia la linde,
calor
del estío en piedra humilde
que baja la canícula del cielo.
Alzo
tu cadera hasta el desvelo
de la noche que tiembla y no se
rinde,
sueño y espero que tu boca me brinde
una cereza más
dulce que mi anhelo.
Por
oriente la ermita se descubre,
un dardo de Apolo rasga la
negrura
del velo amargo que tu seno cubre.
Cereza
comida vencida la pena
vuelan risas, huesos y dulzura;
y
San Pedro, por los cerezos truena.
Hay un pudridero de palabras a la salida del colegio. Al otro lado del parque crecen palabras venenosas como hongos, dispuestas para tert...
