A Jamie

 

Espera un poco, está anocheciendo
y pronto las estrellas iluminarán un cielo
raso de nubes.

Aún quedan muchas palabras
y cafés humeantes en la barra del bar.

Espera, queda toda la noche
para terminar la conversación
en voz baja, susurrando al tiempo.

Luego a la mañana,
antes de la amanecida,
ya te marcharás al país de las amapolas,
en una eterna primavera
y volarás al cielo de los santos anarquistas.

Allí el padre bueno 
te abrazará y te llevará a casa,
porque tu nombre Jaime
está escrito en el libro de los elegidos.

Paseo en Otoño

Con luz mortecina sobre la loma,
doy un paseo en otoño tardío,
caen tus palabras, las lleva el frío
del abismo callado donde asoma.

Azor por los pinos, blanca paloma,
tu mirada vuela sobre el vacío.
Son ojos verdes que cazan a los míos
y besan palabras de otro idioma.

Tu pequeño pecho es un cofre perdido
de brillo nacarado, luz sellada,
donde guardas aquel triste gemido.

Vuelve tu cálida mano, y el tiempo
desaparece por la barrancada.
Atardece y persigo mi lamento.

Un Viejo Pino

 Por las solanas se alza el viejo pino,
 un trasmocho torcido,
 veterano de grandes nevadas.

 Recuerdo del pinar antiguo,
 semilla bajada del cielo
 para un pastor en estío. 

 Longevo de tormentas y granizos,
 náufrago de grandes agosteras sin agua.

 Un deforme pino ramudo
 de corteza negra,  con ancha copa,
 mítico vigilante mudo,
 que la umbría sueña.

 Amigo de ovejas perdidas
 por lejanas raberas,
 que buscan una sombra
 sesteando los mediodías.

 Deslucido pino
 verde oscuro
 rumor del viento
 pared trabada
 al lado del camino.

El último surco

 

Tiemblan las manos
que sujetan la mancera

es tarde

es el final del surco
y queda otro por hacer,
para terminar la jornada

la reja rompe el rastrojo
y prepara la tierra
para el barbecho,
el polvo se levanta
y sigue a la yunta

el campesino reza
raíces de la memoria
heredada,
las mulas mueven la cabeza,
asienten sin saber de qué se habla

claro se distingue
el reclamo del perdigacho
por las costanas

en el último surco 
muere el día,
con un sol definitivo,
allá por las solanas.

Llegó furioso el otoño

 

Llegó furioso el otoño, ya escrito,
con un fuerte aguacero que movió
rieras, y el páramo se convirtió
en praderas, de un pasto bendito.

Se pintó el amarillo de unas hojas,
en arroyos con choperas sombrías,
componiendo nubes, de gotas frías,
que al atardecer aparecen rojas.

Otro otoño viene, como aquel vendido,
cuando perdimos los años jóvenes
en la búsqueda de lo prohibido.

Son tus huellas del tiempo ya rehenes,
que memoria imaginada es lo vivido,
por la carretera de donde vienes.

Tus Manos

 

Jugaba con tus manos
cuando pequeño junto a la cocina,
en las tardes de invierno.

Manos calladas
amortajando a la madre,
manos vestidas de luto
a los quince años.

Manos solas en el mundo
cansadas de trabajar el esparto,
duras manos con el callo
de pasar la aguja, cada día
buscando el sol.

Tus manos grandes sobre el regazo,
manos dormidas sin habla,
de la guerra vivida,
del hambre y del frío.

Manos que nunca bendijeron
y respondían pobres a mis caricias
pausadas, tímidas,
con la vergüenza del niño.

Tus manos, solo viven en mi recuerdo.

El banco de piedra

 

Al final del camino 
se encuentra la Ermita.

Un banco de piedra
rodea un olmo

donde van los amantes a
despedirse por última vez.

Quizás toman sus manos
y se miran a los ojos
sin saber qué decir.

Cuando termina el amor,
queda el último beso.

Tal vez, en voz baja,
piensan sus nombres
por última vez

antes de que la muerte los
vuelva a unir más tarde,

cuando comienza la vida.